Danza de amantes

Permítame madame
hoy quiero hacerle el amor como los delfines.

Soberbios juguetean
se acurrucan
enciman ondulan entrelazan.

Subrepticios se toman de repente,
descienden desde el cuello
por la espalda hasta los pies.

Hacen burbujas
y gozosos elevan sus himnos sublimes.

Ven, ¡levantemos las copas!
Brindemos con los alcoholes de Bukowski /Baudelaire.

Celebremos la espléndida tensión de los deseos.

El pastor que fue amado por la luna

Luego de cuidar los rebaños,
                                me quedé dormido.

Era verano.

El roce de tu boca encendió la noche.
Iluminaste el momento con tu luz de cristal.

Quitaste el velo de mi sombra.
Conociste mi cuerpo y mi destino.

Besé tu paladar y los labios estallaron de saliva.
Bebí demorándome
                           tus lágrimas de leche.

Dejar la vida escrita

¿Qué sería de nosotros sin la sed del deseo,
el reposo del jinete, la angustia de la fugacidad?

Hijo del hambre, el hombre
carga al hombre sobre sus hombros.

Así suceden días de intemperie:
con gestos felinos a la hora del amor
y con gestos mendigos a la hora del otoño;
con la soberbia de un rey en el trono de su astucia
y la tristeza de un muñeco al sentirse vacío.

Todo es fantasía:
                        fiesta de langostas.

El poema es arena donde mueren los cisnes.

Fake news

Sarcasmos, parodias, berrinches, chácharas.
A rodar la perinola y regodearse en el revoltijo.

Cuando la crueldad se concentra en una noticia
el odio se disfraza de humor
y se ríe a carcajadas de la buena fe.

La contemporaneidad líquida trajo la posverdad.
Los infundios confunden.
La maledicencia pulveriza la instancia en un segundo.

¡Cuánto aturdimiento en Babilonia!

La mentira esconde su cabeza de avestruz.
De tanta cáscara insípida no se obtendrá
                                                  /absolutamente nada.

Cualquier disparate cabe en un cucurucho.
Nadie se responsabiliza.

Vigilia en un viernes de invierno

Tres tomos de las obras completas de Freud sobre una silla
y una lámpara pequeña junto al fuego de la salamandra.

¿Cuánto se recuerdan los días?
Fui lo que fui.
Apenas.

La mente agita conjeturas, sortilegios.
Teje una filigrana de símbolos, heridas, ironías.

Las tribulaciones se ocultan en un baúl.
Desde el inconsciente las pulsiones movilizan sueños.

El olvido es un traspié de la memoria.
Un bosque de juguetes y una lata de galletas.

Fui lo que fui.
A penas.
Más de una vez quise huirme.

Saboreo con placer el pezón de un habano.