Hojeo Burdelianas (2024), de Carlos Castillo Quintero (Colombia, 1966), en su versión digital. Testimonio febril de la pasión de cuerpos ardorosos en la fragua y el insomnio. Balada o vallenato de lujuria, de arrebato, de aguacero. Exhortación amante al final de la batalla, agonía demente junto al sudor y las caricias. No sólo es el jolgorio de los labios, sino también el alejamiento del sexo fecundo o el naufragio de las sábanas: “es doloroso hallarte distante, sumergido en la penumbra de otros amores”. Poemas nacidos en el hedor y la ponzoña de la noche -acordeón de soledumbres-, con el éxtasis líquido; lluvia de emociones, besos a la deriva de promesas vanas, brote y gemido del amor.

Carlos entreteje -en su obra integral- intertextualidades, alimentado de múltiples lecturas y autores, y, sobre todo, de vivencias crudas de calle y melancolía. Sus textos giran en torno a la existencia del hombre, contando para ello, con la conciencia que implica “abrazar la última luz”. Aquí, su réquiem, su “canto maldito”, tras la felicidad fugaz.
Aníbal Fernando Bonilla 

DE LO CIERTO

               Arribar a la muerte,
abrazar la última luz
y tener la certeza de no haber sido nunca
el amor de la vida de nadie.
            No haber sido, siquiera,
el amor de un día,
el apasionado amor de una noche
que la memoria de otro
se resista a perder.

FE DE ERRATAS

No queda nada de lo que fue.
Los días han saciado su hambre.
El espejo carga con un rostro que no es el mío.
               Todo ha ido a pérdida,
y, sin embargo,
tu pantalón estampado de estrellas
sigue ahí
en el sótano de esa casa del bosque que fue paraíso
en el sillón de un apartamento con ventana al mar
en el mar
en la furia del viento
en las orejas de los gatos del Hotel Bellavista
en los gatos que nacieron de tu regazo.

            Tu pantalón estampado de estrellas
cielo en donde todavía amanece,
fe de erratas del olvido.

OCTAEDRO

I
Quisiera hallarle utilidad,
un destino, a mi mano sin ti.

II
Y el amor que se hunde, se asfixia, se muere
en el gélido mar de la ausencia, su cadáver…
¿Sirve para alimentar a los peces?

III
La música va por la habitación, se desliza,
a palos de ciego te busca y regresa,
triste, sola, la música…

IV
Voluptuosa, abierta a la piel que acecha,
ebria, con una luna nueva en el pecho,
bella e inútil esta noche en la que no estás.

V
¿Qué caminos has ido a recorrer
de los trazados en las líneas de tu mano?

VI
Quizá otro deambule
          /por el macramé pétreo de la casa,
y tropiece, sin hilo, sin brújula,
sin atreverse a consultar el mapa del cielo.
Quizá también
          /huya del espejo y se crea, como yo,
único dueño de tu laberinto.

VII
Y si una tarde en un cruce de caminos,
                              /en una calle alguien te roza.
Y si ese roce casual te detiene,
si te miran y miras, si naufragas en esa mirada…
¿A dónde mi ruta?

VIII
No interesa ya, la extensión del paraíso.

EPITAFIO

Aquí yace su cuerpo, solo.
Él, sigue muriendo en ella.