De Manifiesto de la Mujer Lobo,
2da ed., Editorial Ixchel, 2022:

Lobos

Hay lobos afuera, hija, lobos que presienten tu piel y tu sangre; lobos que pueden saquear los calendarios tan solo para tocarte. Hay lobos enfurecidos con la frescura de tu vientre, lobos inquietos por el devaneo de tu pelo y el instinto de tu llanto.

Hija, los lobos no tienen descanso, ellos ya no encontrarán la calma mientras el rocío les recuerde el aroma de las niñas. Hay lobos también en las casas, hija, lobos que sonríen
mientras hacemos la oración de los alimentos, hija, lobos que salivan cada vez que te sientan en sus piernas para contarte una historia.

De Asilo de pájaros, Ediciones Malpaso / Editorial Ixchel, 2022:

A veces nacen pájaros
con solo pensar en el viento.

Algunos nunca han dicho “aire”
y siempre han volado.

Otros nunca han dicho “pájaro”
y siempre se han quedado con el viento,
con el mío,
con el preciso
para darle sentido a dos alas.

*

Sófocles edifica altares
sobre las ruinas de mi nombre.

Los pájaros
hacen pilares con mis huesos,
beben de a poco
mi sangre
para no matarme.

Casi presiento el día
porque ellos cantan.

*

Dicen que para poder salir
de este asilo
debo torturar un pájaro.
Es una labor compleja
dada su condición de canto terminal
en cada esquina.

Es necesario salir, me digo
mientras voy colectando cuerdas,
bisturí, relojes,
mascarilla, plástico,
guantes de galáctica espuma,
liliputienses besos de agujas.

Tengo que salir de algún modo.
Tengo que aprender a vivir
fuera de este orfanato de vuelos,
de este estupro de oxígeno

y tomo uno.

Poemas inéditos:

Calipso

Aún no es tiempo de partir, Ulises.
Quedate para que juntos
                  /torturemos a la rutina.

Para qué puede querer la eternidad
                                       /una diosa
sin ese escalofrío
                 /que tiraniza el instante
sin tus ojos que sostienen
todas las tropas del día
en el sitio donde desembarca
                                      /el aliento.

¡Cuántas manos se han multiplicado
cuando evocamos la piel
                        /que resucita al tacto!

Quién me ha de salvar
              /de la inmortalidad sino vos,
con tus ojos que son el astrolabio
de mis latidos,
el compás de cada tormenta
que fustiga mis bragas.

Por vos he empeñado el infinito,
lo etéreo por el efímero milagro
    /de tu cabeza en reposo sobre mi pecho.
Ogigia abandonó su penitencia
al presentir tus pasos en mi playa.

No te vayás, Odiseo,
todo Oráculo ha revelado que solo te esperan
                   /tempestades fuera de mi vientre.

¡Cuántas páginas han arribado
en bandadas sobre la arena de la memoria!
¡Cuántos hijos se han multiplicado
en el delirio de tu piel y mi boca!

Desiderium

Sostengo mis palabras
frente a la violencia del aire.

La voz se eleva.
Los adjetivos son olas gimnásticas;
se multiplican, se ensanchan
hasta formar un silogismo de espuma
en la intención del agua.

Nada resume al cielo
como un mar de palabras.

De pronto, el mar enmudece.
Pierde sus signos de guerra
a la altura de la marea.
No hay olas,
solo constelaciones en una bruma
de lisiados arpegios vocales.

Nadie puede oírnos,
mientras el océano se desintegra
frente al cielo.

Inconclusa

Así me encontrará la muerte:
sin un epílogo,
sin una cadencia.

Apresuraré un desenlace
a mi impotencia cotidiana,
daré la última mordida al vientre
                                         /de la esperanza
por no haberme dado el hijo que esperaba.

A punto de revelar todos los misterios
                       /contenidos en una lágrima,
en pleno boceto del pájaro de la risa,
inconclusa,
como todo lo que he recibido de esta vida.
Nada dura un concierto de guitarra,
nada puede ser escrito en dos palmas.

Solo podré improvisar dos alas
para el abismo que me espera,
para ese umbral eterno hacia la nada.
La vida me infectó
/de una intermitencia que nunca quise
y que siempre traté de vestir con palabras.