SOBRE LA CUERDA FLOJA DEL VÉRTIGO

qué estoy haciendo aquí
a merced del calendario de los asesinos
todas las páginas de los días
son fechas de muerte
las estadísticas
que tanto gustan a los gentiles
confirman en los noticiarios el genocidio

el odio es tenaz
sórdido
serpentea como la peste entre los países

qué estoy haciendo aquí
en medio de una civilización
que juega al sube y baja
sobre la cuerda floja del vértigo
y deja de ser humana
y aboga por un ocio amnésico
que lo distraiga del vacío en derredor

qué estoy haciendo aquí
indolente entre indolentes
por qué no me sumo
desde hoy
a la perseverancia de las hormigas
y acuño con ellas el Prana del porvenir

SOTTO VOCE

I
quién eras
antes de Eva
Adán
acaso un semidios
nombrando
por primera vez las cosas
corriendo libre
entre las flores y los dromedarios
y ajeno a la necesidad del abrazo
ignorabas los frutos de la prohibición
y vivías feliz entre los monos

o era otra la luz
con tu costilla a cuestas

y ya desde antes presentías
la imantación de ella en el Paraíso
y andabas como dundo
sin prestar atención a las alas seráficas
o la compañía inofensiva de las fieras
y era el mar un eco de su ausencia
el vasto recordatorio de tu soledad

II
cómo era Dios
Adán
de qué color eran sus ojos
cuál la tesitura de su voz

acaso te cegaba
el resplandor de su presencia
acaso sus ángeles custodios
volaban alrededor de Él
chupándose el entorno de su luz
o se quedaban inmóviles en el aire
con la llama de espada vibrante
entre las manos

y las aves las plantas las fieras
danzaban o se doblegaban
bajo un viento huracanado
en una especie de sacra genuflexión

te daba miedo verlo
digo
antes de comer del Árbol de la Vida
o te regocijabas con Eva
cuando se paseaba sobre el Jardín
a la hora de la brisa*

decime
entonces
Padre hermano mío
cómo se puede vivir en su ausencia
cómo hay que amar
en estas desdiosadas afueras del Edén

INFORME DE LABORES

en este cuarto
entran y salen los silencios a su antojo
no al mismo tiempo
pero a su antojo
los ruidos de la noche
las voces vecinas
el trino insistente de los pájaros
entran y salen los amores a su arbitrio
entra y sale la soledad cuando le place
es pequeño
pero en su atmósfera
el mar revienta contra la tierra de la Luna
y cada mujer regresa
con una llama azul de entre las sombras

algo de cadalso
de mortaja de última morada también tiene
por eso evito cruzar las manos sobre el pecho
cuando la desidia me retiene sumiso a los cielos rasos

sobre la cama
en posición de loto
escribo lo que escribo
juego al solitario
convoco a una mujer que me acompañe
en esta barca a ras de suelo
y zozobre conmigo
en un abrazo que termina siempre
en el propio silencio de uno mismo
en el propio silencio de este cuarto

TE JURO QUE ES VERDAD

Dios vive en las afueras del Vaticano
no precisa estar
encerrado entre tanta opulencia

lo he visto compartir
con los indigentes
el atrio de su desconsuelo

ramificarse entre quienes
a duras penas
se ganan la vida en Piazza Navona

vender carteras italianas
junto
a todos los desplazados del mundo

o en medio de la mendicidad
insolente y justa de los gitanos
proyectar la esencia de su luz
en ese vuelo de gaviotas

o ángeles

en torno a
la cúpula del Panteón al atardecer

también le he visto reflejarse
entre los eternos Plátanos de Montale
vigilantes celosos del Tiber y sus puentes

o entre
la soledad de los músicos esquineros
por la Vía de Corso
rumbo a la sagrada Piazza de Popolo

LA RESILIENCIA DEL INSOMNIO

esta cama es un barco
no se hunde ni zozobra

como un kayak
da vuelta sobre sí misma
y sigue a flote
a pesar del arbitrio
de los vientos
y del trasfondo
de las corrientes subterráneas

navega
a la deriva de su albedrío
entre el torrente
de los remolinos y encima
de las profundidades traicioneras

no busca puerto alguno
pero echa anclas al borde
de todas las islas solitarias

viene de vuelta
de todos los océanos
de todos los fracasos
de los estrechos dudosos
y del Mare Nostrum

este barco
lleva tatuada en la proa
la musa de las ficciones
y el viejo asombro de los dioses.

ESTA VENTANA REVELA SUS HORRORES

los fuma-piedra
lanzan piedras al vacío

enfrentan
con ímpetu amenazante
a los seres invisibles de su locura

de igual modo
yo
lanzo patadas imaginarias
a los azuzadores de mi infierno
y le devuelvo al rencor
sus alas de gárgola justiciera

no me he curado
sigo blandiendo mis espadas
sigo apertrechado en esta soledad
donde se cuecen las venganzas

Este es un modesto trabajo audiovisual elaborado por el poeta Melvyn Aguilar, Alexis Granados y la periodista y poeta Angélica Murillo para el tercer número de la revista “La Mandrágula”. Por problemas varios no hemos podido subir este tercer número, pero queremos compartir este vídeo que realizamos con mucho afecto y cariño para el Poeta y amigo Osvaldo Sauma. Esperamos en el trascurso del año poder sacar la tercera entrega de la revista dedicado a poeta.