José Pulido (Venezuela, 1945) es un poeta vital que se regocija del manejo lingüístico, con una mirada irónica del mundo, inversa a las falsas apariencias. Practicante de la pluma directa y mordaz que resume lo cotidiano, que atraviesa los recodos de la noche salvaje, que transita por los senderos de cariz urbano en donde se entrelazan las dudas humanas. Sus poemas contienen la esencia de ideas interminables, de dardos punzantes que lastiman o curan. Sus versos unen fuerzas contrarias. Es la conjunción redundante de la lluvia continua o la balada sonámbula ante dualidades necesarias. Su retórica circular es acompasada, pero también disruptiva. Él insiste en imágenes imposibles, a través de una voz lírica en constante ebullición. Lo suyo es la digresión con lo íntimo y lo colectivo. El largo sentir del texto poético que toma la mano de la prosa en comunión rutilante. Cadencia de géneros, cuya mixtura enriquece y enloquece (tal cual la herencia del malditismo francés). La búsqueda del paraíso en plazas y calles de nuestras ciudades nauseabundas. El tiempo-espacio está atravesado en una expresión dialógica en donde caben personajes anónimos u objetos inanimados con una narrativa que alude a la fractura genérica. En eso, José Pulido no tiene concesiones, ya que no se guarece de la estructura clásica versal. Lo de él, es la tinta escarlata que se desborda en la hoja inerte de blanco silencio, alcanzando el vórtice mismo del decir literario. Es la invocación por la vida, aunque eso signifique testificar “el sabor de la muerte”.

El poeta nos convoca a construir un lugar posible en donde habitar, junto con esos sueños impregnados a lo largo y ancho de sus poemas fecundos, para deleite y estremecimiento lector.

Aníbal Fernando Bonilla

Atrapados

Pierdes la mitad del mundo
                    /si no escuchas,
todo suena, el silencio es
un pensamiento dormido

Un zumbido va y viene
                 /rebotando en las lámparas
y es perentorio que no muera la abeja
atrapada entre habitaciones
porque si cae muerta repartirá
                                                   /tristeza
y las hormigas harán una fila

Ecos y reflejos de cantos y luces
son inexpresadas adoraciones nuestras,
imaginarios huesos de una santa,
reliquias imposibles de guardar

Un autobús grande, nuevo,
                          /muchos asientos libres
qué maravilla digo
                    /como algo de otro mundo
así habremos sufrido.
Un venado atraviesa la carretera
                 /buscando su alma gemela

Al caminar desde la parada se escucha
la voz diciendo que ha entrado
un ave pequeña desesperada
y sus alas suenan dentro de la casa
ha olvidado completamente cómo entró
roza objetos como caras inmóviles
tratando de salir
es fácil reconocer a uno de los pájaros
                                              /que cantan
en los pinos que adornan la avenida
qué maravilla digo
                /como algo de otro mundo

Es tan reciente el canto mañanero
en los vacíos agradables de las hojas
¿Cómo hacer para que no se estrelle?
y el espejo ay dios mío el espejo

¿Ese paraíso?

¡Por Dios!¡Por Dios!
¿has fingido amor?
quien lo creyó no ha perdido el paraíso

La noche es un control de ausencia solar.
El paraíso era un oasis controlado.
Se perdió el control.

El paraíso nuestro también
                    /se pierde con frecuencia,
es una serie de instantes con caricias,
respuestas de ternura por parte del paisaje,
la intemperie y los seres queridos
y hasta de aquellos
             /que jamás nos quisieron ni quisimos:
el paraíso nuestro: momentos de cero eternidad

Las embrutecidas anécdotas de un gato
jugando a la pelota con
                       /un pequeño martirio gris
¿Te dolería la suerte del ratón?
¿perderías el paraíso de tu sensibilidad
si te doliera un ser
          /que simboliza el esfuerzo inútil?

La libertad es un concepto de dos caras,
gato y ratón compartiendo
                            /un cuerpo que solo ansía
algo de sabor como sustituto de felicidad;
contrarios pulsando solidaridad y dolor
y amores de toda índole cual tabla salvadora
porque no hay libertad absoluta:
el paraíso debe ser controlado y obviamente
debe carecer de libertad,
                             /su origen divino lo somete:
el hombre y la mujer no controlaban nada

Adivina qué

Adivina el terror en los ojos de una gaviota:
                                                    /especula.
Te costaría demasiado
                        /penetrar el alma de un ave
pero puedes desear intensamente
                                    /que todo lo marino
te posea

Si surge un poema sobre un barco en llamas
y un llanto de ballenas:
no estoy planteando incendios en el mar
no estoy juzgando la calidad estructural
de un barco y mucho menos estaría argumentando
que las ballenas lloran las desgracias humanas

solo anhelo indagar cuales vacíos silenciosos
se notan de inmediato en una reunión
                                      /de frases pronunciadas
por un alma que anuncia la intención
de conocer su parto:
          /¿qué continúa cantando en lo profundo?
sentir la alegría de que lo escrito
/pueda precisar
cuáles serían -aproximadamente-
las palabras faltantes que aún no tenemos
en la punta de la lengua

Al pronunciar las llamas en el mar
he debido preguntar ¿a quién le rezas?
cuando mamá se inclinaba
                      /ante las velas de su altar

Cuánto durará el día.
           /Debería tener una misma extensión
pero nunca es igual: de repente se ha ido
algo sustancial en unas horas
/que parecían repetidas.

Si escuchas hoy un extraño canto,
                               /un prolongado llanto:
no solo las ballenas hacen eso

El ritmo

Amor: ven a jugar a nuestra casa
¿a jugar qué?
a jugar que nos escondemos
    /y nos reímos detrás de una puerta

¿Por qué estás en la casa y yo no?
es una casa que estoy inventando:
                 /nosotros no tenemos casa
somos un repertorio sentimental equilibrado
pero podemos llamarnos
ven, ven,
aunque estemos tan juntos: llamarnos
bajo la influencia del amor que no se termina
y ejerce su vocación de aire respirable

¿Qué es aire respirable para ti?
tu olor de extraña y lejana y cercana
y marchita y renacida y bien elevada flor
que oscila bajo la luz acaramelada del verano
sin que se pueda hacer un ramo
porque hay una sola

Si quieres te cuento la fortuna,
jugando a que te leo ambas manos
soy un portento en lo que invento:
te diré lo que añora tu risa de señora

detrás de la puerta habrá un prado luciendo
una extraña y solitaria flor
y ansío interpretar a un silencioso volador
                               /(preferiblemente colibrí)
viajando interesado
/porque hay un néctar en la casa

Hay que agradecer

Muerte es no volver a tener manos
para tocar bastante tus cabellos
y seguir buscando suavidades

Hay que agradecer a la muerte
habernos detenido en ese esplendor
interior no compartido
egoísmo mirífico de haberte conocido
escuchando el dulzor de un duraznero
y en cada durazno tu sabor

Toda muerte es nueva
el tiempo es una narración, principio y fin
la muerte reinó desde el comienzo
nadie comprende el bien de su insistencia
pero cierra la acción
después viene la vida a resolver
qué hacer con osamentas y nostalgias
tristezas renovadas
si tienes una muerte tienes todas
no digas que eso es demasiado:
la muerte es uno de nuestros místicos sentidos

así como intervengo en una inútil súplica
así como se escapa delirante la tarde
oliendo las virtudes de una carretera anterior
debo respetar el sabor de la muerte

Si uno se aleja del tesoro y retrocede
hasta el momento en que salta del barco
playa y pies contando pasos
hacia donde el oro perfeccionado y el lugar esperan
el barco atrás y el mar también yéndose de espaldas
entiende el oleaje recién nacido