RENACIMIENTO

Un poema para las segundas oportunidades

Desde el fuego de sus manos
he vuelto a comenzar.

Su pupila alquimista
percibió el efluvio primordial
que me recorre
antes de que inevitablemente
sea solo un despojo.

Dejo ir mi pasado
en las gotas combustionadas
que se desprenden de este crisol
reflejo quizás de mi propio deseo.

Sobre el fondo negro
acompañado otra vez
por el juego de una luz distinta
admiro
una nueva versión de mí
que me redime y me libera
desde una nueva belleza.

DESDE FUERA DE LA CAJA

Para J. Andion con intertextos de su obra

Un caracol me mira con sorpresa
desde su manera de soñar,
no puedo negar que su presencia
es el recurso simple
                     / de algún recuerdo
para ver la luz.

En esta versión de la realidad,
mi voz es un frasco de tinta
para experimentar la palabra
y salpicar paredes blancas
                             /en la caída,
desde todas las coordenadas
donde la rosa de los vientos
inmersa en un mar oscuro y quieto,
sirva de anclaje en la distancia.

Aprendo el oficio de salirme
                              /del cuadrado,
pongo a prueba
la fuerza de mi intención
esa que me libera
de la parálisis
                 /expectante del silencio.

En este ámbito del experimento
donde convergen tantas cosas salvajes
y la pasión es espiral,
se gestan sueños,
pequeños mundos de sal
mientras todo reposa
sobre la fragilidad
                           /de su circunferencia.

Contemplo la imagen
para seducirla, para hacerla mía,
letra a letra
pese al efímero instante
                            /en que aparece,
sutil y húmeda
              /como rastro de molusco.

Entonces, un escozor en la consciencia
parecido a las sombras de los árboles
empieza a callar la noche,
y es un juego añejar la palabra
en el último estadio de la metamorfosis
que dará a luz al poema,
si no
habrá que convertirlo en briznas
                                            /del aire
resquebrajarlo con pizcas de luz
para que lo sueñen niños y monstruos
sin que nos demos cuenta.

VERDAD HERIDA

Éter nebular y tóxico
que deambula sobre mis palabras,
flotando inerte
entre el aire suspendido,
de un espacio inanimado
creado acaso por la verdad
y sus múltiples alternativas.

Profética,
la noche se vuelve una tormenta
                                        /ineludible,
un viaje de tres gradas a la infamia.

No es una obsesión del aire
                                        /la injusticia
ni la huérfana oquedad de mis pupilas,
que en un instante se congelan
contemplando la verdad.